Золотая пора:
даже в Бергене сверху не льет -
вместо ярких зонтов полыхает по склонам листва...
Отчего же с утра
я вздыхаю опять о своем 
и осенним дождем на бумагу роняю слова? 

В небеса посмотри: 
облака, словно души, легки...
Но от ливней моих не спасут макинтоши до пят:
эта осень - внутри.
И гуляют во мне сквозняки,
гулко хлопают двери, и петли протяжно скрипят.

И не греет очаг:
На подернутых снегом полях
собираются стаями мысли про солнечный юг.
Не курлычат. Молчат...
Так холодная эта земля
указала мне молча простую дорогу мою.

Перевалы в снегу.
Ну, и что? Я дойду до тепла,
до приюта, до края, до сути... Да жаль: никогда
я уже не смогу 
воротиться на север. Такие дела...
На щеках, как дождинки, соленая стынет вода...