...и вот эти все - им по 20 лет, в них под сотню ватт, где у них вопрос, у меня - ответ, но у них - талант, где у них беда, у меня - прошло, поросло быльем, но на что мне это теперь, почто - этот окоем? - Им ночей не спать, им читать тома и еще корпеть, у меня ж в апреле уже зима и тетрадь на треть, у меня - начальство, проект, дела, у меня - сынок, а они - раз в месяц: угли, зола, да опять не впрок, да опять, как Феникс махнут хвостом, - глядь, уже с другим, - а о прежнем писано сто листов, да и Бог бы с ним. Мне же каждый, - словно удар под дых, как стрела во плоть, мне, как ночь, так бредить одним из них, - одарил Господь: годовые кольца от них растить и черстветь душой, телом тяжелеть и легчать в кости, и бывать смешной, и писать вот эту - чуть слово - чушь, и сгрызать кулак. Оттого, что очень назад хочу, а никак, никак...