О, Ипполит, тоска в глубине стакана
 Из малозаметной трещины истекала.
 В стеклах оконных темные отраженья -
 Лица наши, утратившие выраженье,
 Изображенья, зыбкие, как простуда,
 Жар изнутри, и зов изнутри, оттуда.
 Голубокровый отрок, прозрачный, странный,
 Тряпкой сотри с картины и кровь, и раны,
 Раннее утро, трапезу, крики нищих,
 Золото, головешки на пепелищах,
 Перепелов, порхающих над полами,
 Пестрый паркет, и блюда с перепелами,
 И на фарфоре старые пасторали -
 Все, что еще с тобою не постирали.
 На ученических досках осколки лета:
 УВ роще грибы...Ф, УМалина в лесу...Ф - про это
 Лучше не вспоминать, выражаясь длинно, -
 В нашем с тобой лесу не растет малина.
 О, Ипполит, жестокое наказанье -
 Звать, так и не встречаясь с тобой глазами,
 Петь тебе, захлебываясь слезами,
 Все, что еще с тобою не досказали.
 И доказать, что можно, роняя блюдца, -
 Милый мой! - улыбнуться и отвернуться.