Семена
Еще не обреченное, - прости!
Еще не обретенное, - помилуй ...
Нам некому уже молиться, милый.
На весла навалиться и грести,
И плыть, и плыть, не зная берегов,
Не строя дома, не сажая сада.
Но чувствовать, как чертова рассада
Внутри тебя стремится из оков,
И требует земли, а не воды.
И мы страшимся нежного побега,
Прикидывая шансы для побега
По мере приближения беды
И кромки суши с россыпью камней,
И полосой синеющего леса...
В слепой необратимости процесса...
Прости меня... Прости. Иди ко мне.
Так надо ли отыскивать изъян?
Иди ко мне. Мы превратимся в тени
Из наших тел пророщенных растений
Из горьких перламутровых семян.
|