Танец

То, что ты считаешь конвульсией, 
хватая меня за руку, щупая пульс, 
находя его, пятная себя румянцем... 
Так вот: я называю это - танцем. 
Каждое мгновенье - смена позы, 
каждый изгиб - неповторим, 
но каждый раз, оправдывая 
твои прогнозы, 
я попадаю под плеть, 
движимый желаньем взлететь. 
Я так любим 
тобою. Существом скверным, 
созданным вовсе не для борьбы 
с пылью. 
Я готовлю побег. Наверное, 
тысячный. С каждым разом 
все больше рискуя. 
Тайком отращиваю крылья, 
мускулы тренирую, 
и, надев манжеты свинцовые, 
вы-тан-цо-вы-ва-ю... 
 
2001, апрель